PROVÉRBIOS ANGOLANOS

TUVANJI UYA KOMBUNDA ( APROFUNDAR A DISCUSSÃO ATÉ ENCONTRAR A VERDADE.
ESTE PROVÉRBIO PERTENCE AOS OVIMBUNDU  É DA LÍNGUA UMBUNDU.

BATUQUE MUKONGO

10

Zavula era uma casa comprida

com um chapéu de telhas

sob o qual se abrigava

um longo comboio a vapor

pouca terra pouca terra pouca terra

apito de brinquedo escondido

na mão do pai natal invisível

fuííí… fuííí… fuííí…

comboio de fumaça encardida

engolindo o morro aos poucos

pouca terra pouca terra pouca terra

pouca terra para os contratados

longas filas de surucucus mordendo os cafezais

pouca terra pouca terra pouca terra

tragada pelo soma do Bailundo

na cata forçada do escravo

pelo branco à espera na camioneta

expectante a arrebanhar

cinquenta almas de boa saúde

músculo teso

dentadura impoluta

visão perfeita

olhares perfurantes das crianças

escondidas entre os arbustos

o mato no silêncio do cacarejar

das galinhas do mato

a vê-los subir o camião do outro mundo

sempre cantando

*jamba weya la yo

jamba weya la yo

uwa ugenda nda uwa

uwa ugenda nda uwa

uvala o

caminhos áridos de esperança

até ao Uíge na Uízi

agradecendo humildes ao capataz

o cobertor a farda de sarja

sorrindo pelo feijão e peixo seco

olhando de viés a fuba nova

cantando sempre cantando

a memória do kimbo já longe

porque quem canta seus males espanta

a primavera vai e vorta sempre

a primavera vai e vorta sempre

*jamba é que a trouxe (a viagem)

jamba é que a trouxe

é bom viajar

é bom viajar

mas traz sofrimento

a mocidade nunca vorta mais

nas roças perdidas de cachos de dendém

mal sabendo mal sonhando

que um dia a bandeira pintaria em glória

a mocidade perdida no seu pano

11

Como chegaram

assim partiram

vazios de ilusões

deixadas na mata com o capim

no poder dos cafezais

na caneca de litro de vinho

empurrada pelo fubeiro

uma após a outra

bebe lá oh homem

não tens dinheiro fica fiado

partiam como vieram

sem nada mas sempre cantando

a primavera vai e vorta sempre

sem saberem o que era primavera

a não ser que voltava sempre

a primavera vai e vorta sempre

a mocidade nunca vorta mais

pouca terra pouca terra pouca terra

piava a mbemba soberba

circunferenciando os céus

pelo olho vítreo que feria o rato a cobra ou a lebre

partiam como vieram

em cima do mesmo camião

com um pouco mais de imbambas

djamba weya la yo

djamba weya la yo

wa ugenda nda ua

wa ugenda nda ua

uvala wo

a víbora enroscada no rato

a lebre nas asas da mbemba

a luz da noite escondendo o povo dorido

vilipendiado e sofrido

à volta da varanda da casa grande

quebrei o ferro redondo das grilhetas

imaginárias nos terreiros do café

acariciado toda a vida por mãos mestras

O FANTÁSTICO NA PROSA ANGOLANA

JOÃO MELO

Jornalista, escritor publicitário, professor e Deputado à Assembleia Nacional, nasceu em Luanda em 1955. É licenciado em Comunicação Social e fez o mestrado em Comunicação e Cultura no Brasil. Foi Presidente da Comissão Directiva da União dos Escritores Angolanos e é produtor de uma vasta obra literária, sobretudo em poesia e, ultimente prosa, de onde foram retirados os contos aqui presentes.

O PATO REVOLUCIONÁRIO E O PATO CONTRA-REVOLUCIONÁRIO

O s angolanos, além de gostarem de makas, de farrar até de manhã, de chegar tarde aos seus compromissos e de usar e abusar do humor, inclusive contra eles mesmos, também sempre foram pós-modernos avant la lettre. Iconoclastas, não levam nada demasiado a sério, chegando ao ponto de abandalhar – este termo pode ser pouco literário, mas em fim o que fazer, se o próprio escritor é angolano?– completamente as lições, os modelos e as regras que o mundo tem tentado, desde sempre, impor-lhes. A história contemporânea está cheia de exemplos que confirmam a profunda e multiforme irresponsabilidade dos angolanos. Primeiramente, levados aos milhões para as américas, como escravos, não se deixaram dizimar nem pela brutal exploração de que foram vítimas nem pelas desconhecidas doenças que tiveram de enfrentar, como a gripe ou a sífilis. Em vez disso, ensinaram aos seus próprios exploradores como se forjava o ferro, como se extraía da terra os diamantes ou o ouro ou como se plantava (e colhia) a cana-de-açúcar ou o café.

De igual modo, ensinaram-lhes como se toca e como se dança e os ritmos ancestrais que levam no sangue, espalharam-se até aos pampas, no sul. Recriaram as línguas que lhes tentaram impor, introduzindo nas mesmas milhares de novos vocábulos e expressões.

Contribuíram para africanizar as religiões hindu-europeias que encontraram no novo continente. Geraram heróis, como Zumbi, no Brasil e os dezanove angolanos que participaram na luta pela independência do Chile. Finalmente, transformaram a vasta e solarenta região entre o Caribe e o Brasil num celeiro de mulatas, consideradas hoje, com toda a justiça, um autêntico produto global.

Enquanto isso, os que tinham ficado acolheram os agressores estrangeiros de uma maneira que ficará registada para sempre nos anais da convivência humana: combatendo-os ferozmente, mas fazendo negócios com eles e dando-lhes as suas filhas em casamento; adoptando as suas religiões, mas ensinando-lhes rituais fantasmagóricos, que os enlouqueciam; provando do seu vinho aguado, mas dando-lhes a experimentar bebidas desconhecidas; e por fim, levando-os até às profundezas dos sertões mais recônditos, onde eles contraíam febre-amarela e sucumbiam irremediavelmente. Para quem não sabe, assinale-se que essas diferentes e múltiplas estratégicas eram usadas não em alternativa, mas simultaneamente, para desespero dos invasores, que até hoje são absolutamente incapazes de conhecer os angolanos, nomeadamente o seu instinto de sobrevivência e a sua flexibilidade.

Um detalhe particular incompreensível, para os referidos invasores, é como no decurso desse fantástico processo, os angolanos se foram misturando entre si, mas também com eles, ambos matando e fornicando destemperadamente uns com os outros, isto é, deglutindo-se mutuamente, numa história de sangue e risos, de ameaças e promessas, de juras e traições, de crimes e redenções, tornando-se todos cada dia mais angolanos. Numa demonstração de que, realmente, os extremos se tocam, isso é considerado o cúmulo da irresponsabilidade, não apenas pelos antigos invasores mas também pelos actuais cazumbis ultranacionalistas e neorracistas.

Enfim, e mais recentemente, os angolanos foram os autores de duas das mais

prodigiosas operações de engenharias social conhecidas na história contemporânea:

transformaram o socialismo marxista-leninista em socialismo esquemático e o capitalismo neoliberal em capitalismo mafioso. Alguns autores chamam ao primeiro afroestalinismo e ao último capitalismo selvagem, mas isso são designações ideológicas, sem qualquer serventia, com as quais a boa literatura pós-moderna não deve perder tempo.

Se o camarada Chung Park Lee soubesse um pouco de história angolana – não aquela ensinada nos manuais e nos compêndios, mas a sua história quotidiana, a qual, na verdade, ainda está por escrever, pois trata-se de uma empreitada que implica ultrapassar uma série ideias feitas e preconceitos gerais–, teria desconfiado logo da pergunta daquele guerrilheiro do MPLA, chegado à Coreia do Norte há apenas duas semanas, a fim de fazer um treinamento militar:

– Se um pato puser um ovo em cima da fronteira entre a Coreia do Norte e a Coreia do sul, a quem pertence o ovo?

O camarada Lee, como se costuma dizer, teve vontade de se coçar na cadeira.

Ele tinha acabado de sentar-se depois de concluir uma aula sobre a traição histórica do regime da Coreia do Sul, cujos dirigentes não passavam de um bando de vendilhões totalmente enfeudados ao execrável e abominável imperialismo norte-americano, tendo perguntado aos estudantes – uma amálgama de jovens revolucionários provenientes de diversas regiões do então chamando Terceiro Mundo, do próximo Vietname à longínqua Nicarágua, todos eles compreensivelmente bem intencionados, como quaisquer jovens, revolucionários ou não – se algum deles tinha duvidas ou se queria

fazer alguma pergunta.

– Como? perguntou, enquanto pensava na melhor resposta àquela inusitada questão.

– É muito simples! retorquiu o jovem guerrilheiro angolano. Imagine o camarada professor que um pato põe um ovo mesmo em cima da fronteira entre a Coreia do Norte e a Coreia do Sul. A que país deve pertencer esse ovo?

O professor não resistiu e coçou-se discretamente, antes de responder, como o ar mais convicto de que foi capaz:

– Bem. O ovo devia estar um pouco mais lado de cá, portanto, só podia pertencer à Coreia do Norte!

– Não, não...o ovo estava exactamente no meio da fronteira, nem, um milímetro para cá, nem para lá...

– Nesse caso, então, respondeu o professor, o pato devia estar a fugir da Coreia do Sul para se juntar à gloriosa revolução do povo coreano, conduzida pelo nosso Grande Líder, Camarada Presidente Kim Il Sung. Portanto, o ovo tinha de ser da Coreia do Norte!...

O guerrilheiro questionador devia ser malanjino ou catetense, os quais, de acordo como mapa ideossincrático dos angolanos, têm a mania que são mais espertos do que os outros. Falando quase em surdina, medindo bem as palavras e com um leve brilho trocista assomando-lhe discretamente aos olhos, insistiu:

– Camarada professor, desculpe, o pato não vinha da Coreia do Sul, pois era originário da Coreia do Norte... era um pato revolucionário!...

O professor respondeu instintivamente, para não dizer mecanicamente:

– Era um traidor! Se pôs em cima da fronteira, é porque estava a tentar fugir...

– Não discuto, camarada professor! Mas ainda não me respondeu. E o ovo?

O camarada Chung Park Lee pensou, com leve sobressalto, que o jovem guerrilheiro do MPLA queria pôr à prova a sua fidelidade à justa causa da Revolução Coreana e aos ensinamentos do Grande Líder, Kim II Sung. Decidiu, por isso, terminar com aquela brincadeira de mau gosto de uma vez por todas Quase berrou:

– O pato era um contra-revolucionário! Mas, seja como for, os nossos valorosos combatentes guarda-fronteiras jamais deixariam que esbirros do Sul se apossassem

desse ovo!...

Perante essa peremptória e definitiva afirmação, quem se sobressaltou foi o guerrilheiro angolano. Imaginou o ovo todo esburacado no meio da fronteira, na zona de segurança entre as duas Coreias, enquanto o pobre pato se desafazia em penas e pequenos movimentos descoordenados, seguidos de um leve fragor de ossos e berros exíguos, que se soltavam com dificuldade da sua garganta asfixiada pela dor.

Uma auréola amarela e branca, levemente viscosa, tingia o chão, alastrando-se cada vez mais, em círculos crescentes. Rapidamente, a clara e a gema do ovo, totalmente desfeitas, misturara-se com o sangue do pato sacrificado pela sempre pronta vigilância revolucionária dos guardas coreanos. «A Revolução, afinal, é isso?», perguntou a si mesmo, antes de responder ao camarada Lee.

Sem pretender adiar essa resposta por muito tempo, o narrador é obrigado, contudo, a fazer uma breve interrupção neste ponto do relato para, em duas ou três linhas, traçar o perfil do jovem guerrilheiro, pois talvez isso útil para entender a sua dúvida existencial, digamos assim, quanto ao destino daquele ovo. Pedro Muanza Agostinho – assim se chamava ele – era um antigo estudante de pouco mais de 18 anos, que aderira ao MPLA para ajudar a realizar um sonho que, na altura era ardentemente partilhado pela maioria dos angolanos: expulsar os colonialistas portugueses e tornar Angola um país independente.

Como e para quê, apenas o intuía levemente e, de certas palavras que passar a escutar assim que se juntou ao movimento – tais como «socialismo» ou «Revolução»–, conhecia somente a configuração sonora. Alguns meses depois de ter chegado ao Congo, onde estavam as bases da guerrilha, foi mandado para a Coreia do Norte – que

 he disseram ser um país revolucionário e anti-imperialista –, a fim de fazer um treinamento militar de seis meses.

Pedro chegou à Coreia do Norte cheio de perguntas. Contudo, aquele absurdo diálogo com o camarada Chung Park Lee fazia-o começar a desconfiar de que as suas perguntas jamais teriam respostas. Como tinha apenas 18 anos, ele não mediu toda a extensão desse facto. Talvez por isso, resolveu dar ao mesmo um xeque-mate. Como bom angolano, fê-lo com toda a serenidade do mundo, gozando cada palavra que pronunciava como se estivesse a ter um orgasmo físico.

– Lamento informá-lo, professor: os patos não põem ovos, só as patas!..

O que aconteceu a seguir conta-se em três parágrafos. O camarada Chung Park Lee, mortalmente perturbado com o angolano, fez um relatório completo ao Departamento de Relações Exteriores do Partido, o qual remeteu o assunto à reunião do Secretariado, que, depois de analisá-lo, o encaminhou à sessão seguinte do Comité Central, dali a duas semanas, acompanhado por um dossiê completo, no qual entre diversas informações preciosas, absolutamente rigorosas e objectivas, era acusado o camarada Pedro Muanza Agostinho, guerrilheiro angolano enviado pelo MPLA para fazer um treino militar de seis meses na República Democrático e Popular da Coreia, de ter tentado facilitar a fuga de um norte-coreano para o território ilegalmente controlado pelos esbirros do imperialismo norte-americano. Além disso – assegurava o dossiê –. O mesmo camarada tinha o hábito de fazer perguntas provocatórias aos seus professores, que ficavam sem saber o que fazer, pois tratava-se de questões que não estavam previstas nos livros de ensinamentos do Grande Líder, Kim II Sung.

A tais gravíssimas acusações, acrescentava-se ainda o facto jamais visto de, apenas duas semanas depois de ter chegado, o camarada Agostinho ter organizado no dormitório uma festa para a qual arregimentou cubanos, brasileiros, mexicanos, congoleses, cabo-verdianos e outros terceiro-mundistas irresponsáveis, onde todos eles, alternadamente, tocavam estranhos ritmos, dançavam lascivamente, comiam e bebiam como burgueses e fornicavam entre eles com escandaloso prazer e alegria. Após essas orgias – comentava, estupefacto, o anónimo autor do dossiê –, o mesmo passava os dias soltando gargalhadas descomunais pelos corredores da academia.

O veredicto foi implacável. O guerrilheiro angolano foi ilibado, «por ausência do corpo de delito» da acusação de tentar facilitar a fuga do pato, mas em contrapartida, foi considerado culpado de todas as outras acusações, as que constavam do dossiê e as que, com criativo improviso, foram formuladas na ocasião, nomeadamente e de não dominar os fundamentos essenciais da zoologia revolucionária, pois ignorava que, na pátria dos trabalhadores coreanos, os patos também conseguem pôr ovos, graças às teorias desenvolvidas pelo Grande Líder, o Camarada Kim II Sung. Teria, pois, de ser expulso e mandado de volta para Angola. Assim mesmo de um mês depois de ter partido, Pedro Muanza Agostinho regressou à tradicional base do MPLA em Dolisie, no Congo.

Esta estória aconteceu nos anos 60, em pleno apogeu das duas metanarrativas fundamentais que se têm degladiado nos últimos duzentos anos. Naquela altura,

ninguém sabia o que eram metanarrativas, até porque, em nome das duas grandes ideologias da época – o liberalismo e o marxismo –, os homens enfrentavam-se fisicamente nos campos de batalha e as mortíferas armas que utilizavam para tentar eliminar, no sentido mais material do termo, os adversários não eram, obviamente, meros jogos de linguagem.

E ntretanto, um desconhecido guerrilheiro angolano, que apenas hoje entra para a literatura mundial, antecipou Lyotard, conseguindo demonstrar, com uma charada aparentemente ingénua como discursos grandiloquentes podem ser desvirtuadas e pervertidos pela prática, tornando-se simples simulados da realidade. Não é espantoso?

Pela parte que me toca, estou firmemente convencido de que esta estória ainda acabará por entrar numa colecção de contos pós – modernos exemplares.

Mas, se ela não satisfez os leitores, saibam, então, o que aconteceu ao jovem guerrilheiro do MPLA e ao professor coreano que ele enfrentou galhardamente, em pleno contexto puro e duro da época, tipo pão-pão, queijo-queijo, desconstruindo inapelavelmente a rigidez do seu monolítico discurso revolucionário.

O camarada Chung Park Lee desertou, no início dos anos 90, para a Coreia do Sul, onde se tornou um alto executivo de uma grande companhia de produção agropecuária.

No fim da década, a referida companhia assinou um contrato com governo angolano e instalou-se no país, tendo o antigo professor de História da Revolução Coreana sido mandado para Angolano, afim de dirigir os negócios da companhia. Pedro Muanza Agostinho, apesar de ter chegado a comandante durante a guerrilha nacionalista angolana, não conseguiu, entretanto, tornar-se um dos neocapitalistas do país, pois a coragem que demonstrara na luta pela independência, quando de armas na mão enfrentou resolutamente os colonialistas, faltavam-lhe agora para – vou dizê-lo sem jogos de linguagem – meter a mão na massa estatal e tornar-se igualmente proprietário privado, como alguns antigos revolucionários. Como ele era um dos técnicos da empresa que foi cedida aos coreanos para desenvolverem o seu projecto, acabou, por uma dessas ironias da vida, como se costuma dizer, como assalariado do agora Mister Lee. Isso é mais espantoso do que a suposta natureza pós-moderna desta estória.

Ah, já me tinha esquecido: o core business da nova companhia é a criação de patos.

In O dia em Que o Pato Donaldo Comeu pela Primeira Vez a Margarida,

Editorial Nzila 2007

BATUQUE MUKONGO

8

Nessa minha rua vermelha de barro

no Uíge na Uízi

cavalgam as sombras o futuro

no urro da onça desdentada

no riso ventríloquo das hienas

nos panos garridos da esguia ndua

sombras a dançar o xinguilar milenar dos ndoki

o bater fúlgido das asas das águias

nga nkala yi mbemba

nga nkala yi mbemba ya zungilanga vana mwelu a nzo

e ntangu’a mpasi ke ya ngangu ko ee yolela

e ntangu’a mpasi ke ya ngangu ko1

a hora da dor não é de esperteza

cantava minha avó na roda

para a filha já perdida

com um que viera dos mares

mas sempre cantava

e a dor morria

ao apagar a linhagem

ao esbater a forma

ao esvair da lembrança

ao apagar o traço da raça

nessa longa longa viagem

de quem parte sem volta

galopando a bicicleta ora velha

dos desejos e sorrisos retraídos

à luz do estafado candeeiro

a encher a sala de um véu diáfano de luz

onde se suicidavam as mariposas

num frenesim de bater de asas poeirentas

se eu fosse mbemba (águia)

se eu fosse mbemba para rodear à porta

a hora de dor não é de esperteza ee yolela

o tempo de dor não é de esperteza

9

Luz por onde se perdiam os meus olhos

Vislumbrando o esboço

da nova casa apercebida

no norte do Kwanza

rio sem idade

pleno da sabedoria dos mais velhos

e dos risos dos jacarés às suas margens

numa cidade de flores e de agoirento nome

Salazar no cataclismo de ser Mundo

O FANTASTICO NA PROSA ANGOLANA

ARNALDO SANTOS

Arnaldo Santos é natural de Luanda, onde nasceu a 14 de Março de 1935, Até à adolescência viveu no Bairro do Kinanxixi, topónimo que ocupa um lugar privilegiado na sua produção narrativa. Escritor e poeta de vasta obra, obteve, em 1968, o Prémio Mota Veiga, um dos poucos atribuídos em Luanda nas décadas de 1960 e 1970. Foi co-fundador da União dos Escritores Angolanos, tendo feito parte dos seus corpos dirigentes desde a proclamação (1975) até 1990. Está representado em várias antologias editadas na Alemanha, Argélia, Brasil, Inglaterra, Itália, Portugal, Kénia, Russia e Suécia.

A LIBERTAÇÃO DOS HOMENS–JINZÉU

Os anos foram passando desde a chegada das naus, do alto, o Kinaxixi da Quianda viu crescer ao longe a cidade de São Paulo de Assumpção de Loanda. Porém, a cidade de São Paulo era muito estranha. Nessa Loanda estavam insistir conviver, lado a lado, duas cidades distintas. A Loanda Cidade Alta, e a Loanda Cidade Baixa.

No entanto, só uma delas, a Cidade Alta que corria desde o pequeno morro junto à ilha onde se erguia a fortaleza de São Miguel, eriçada de pesados canhões de boca larga, até na Ermida de São José (que virou depois Hospital Maria Pia), ousava enfrentar o Kinaxixi de Quianda.

– Essa Cidade Alta. É que mandava em tudo... – explicou assim, devargamente, Kuxixima.

Mais do que alta, ela era altiva e sobranceira percorria todo o cimo da crista do morro guarnecido das cruzes da Igreja dos Jesuítas, e da Igreja de Nossa senhora da Conceição, e também das bandeiras e estandartes dos aquartelamentos militares. Dessa maneira a Cidade Alta seguia altíssona e festiva até nas encostas da Maianga do Rey, onde os escravos dos moradores iam buscar água. Dominando o casario, ficavam também nesse plano alto, os palácios dos Governadores, do Bispo, e a Santa Casa de Misericórdia com seu hospital.

A outra cidade, era, aparentemente, mais modesta. Nela a vida fervilhava entre tabernas, armazéns de escravos, sobrados com sanzala e as cubatas que se confundiam com as areias das barrocas.

Não raramente a Loanda Alta baixava nessa Loanda da praia, e nela se esponjava, se embriagava.

Assim, naquele arco da baía que se desenhava do sopé do morro da fortaleza de São Miguel até na Ermida da Nazareth, essa azáfama não passava despercebida na arriba do morro do Kinaxixi.

Aqueles seres minúsculos que davam pelo nome de homens, indo e vindo pela praia, desavindos, causavam muita estranheza. As terras deviam andar muito abrasadas porque esses homens, que eram brancos e pretos, pareciam reduzidos a salalé-formigas brancas e jinzéu, formigões pretos, e não tinham parança ao sol, sempre em busca cega.

No entanto, embora assim todos minúsculos pequeninos, havia uns que eram diferentes. Eram os homens-jinzéu. No Kinaxixi lhes chamavam assim de homens-jinzéu porque talqualmente os quissondes seguiam agarrados uns nos outros, quais colares de missangas pretas. No entanto, diferentemente dos quissondes, não marchavam. Andavam se arrastando presos entre si, e não sabiam para onde ir. Nas lhe unia a sua livre vontade de seguirem uns atrás dos outros. Estavam-lhes a ligar correntes de ferro, muitas vezes presas nos pés ou nos pescoços. Os lubambos.

– E foi então que no Kinaxixi todos esses casos começaram a levantar sérios cuidados... – disse Kuxixima. – Este foi o princípio de todas as estórias...

Naquela região do Kinanxixi só tinha uma verdade. A vida inteirinha naliberdade da natureza. Não havia outra; não conheciam. Esses casos dos homens-jinzéu presos acorrentados não podiam acontecer no Kinaxixi. E na hora de beber água na lagoa, doía pensar no sofrimento daquela gente.

Dias a seguir aos dias, eles víamos homens-jinzéu passar dos quintais do major Gabriel, grande negociante de escravos no sítio da Sanzala-ia.Mabangela, atrás da Igreja da Nazareth, até na Sanzala do Kixima-ia-Mbakanhá para beberem água. Essa água tinha o sabor de

bacalhau, foi assim então que lhe deram esse nome no poço. Mas os homens-jinzéu eram escravos, tinham sido comprados, não podiam refilar o gosto da água. Bebiam.

Os soldados da linha da Sanzala Bua Mbonge, que ficava mesmo ao lado, estavam-lhes a vigiar com espingardas e bacamartes, até que eles regressassem novamente no quintal do braga, ourives, no quintal do major Gabriel, ou nos outros quintais dos donos de escravos.

Nesses tempos, estavam a vir em Loanda navios e navios para carregar produtos e peças. E eram peças os dentes de marfim, as bolas de cera, os rolos de algodão e também as pessoas.

Todas essas peças, os comerciantes carregavam nos porões dos brigues, escunas e pataxos. E amarrados uns nos outros com os lubambos estavam também os homens-jinzéu. Era muito triste.

As Quitutas do Kinaxixi que brincavam muito em todos os pequenos charcos, viam-lhes todos os dias assim amarrados, se arrastando lentamente e comentavam:

–Que crime é esse que esses homens cometeram para lhes fazerem sofrer dessa maneira?

Mesmo a Quianda, espírito pai-mãe da lagoa, quando elas lhe contaram, não soube o que havia de lhes dizer.

– Essas são makas dos homens da cidade. Não se metam... – avisou.

Porém, todo esse sofrimento as Quitutas filhas d’água do Kinaxixi, iam vendo, e se comoviam até que os homens–jinzéu eram embarcados como peças, sufocados nos porões. E então, um dia, não puderam mais se conter e se zangaram.

– Vamos no Bungo... lhes buscar...? Propuseram.

Esse era um dia do ano de 1730, em que durante quarenta dias a chuva grande d’água gorda nunca deixou de cair. As tranças d’água estavam a ligar as nuvens com o Kinaxixi. Chovia, chovia e de todos os lados vinham as águas para a lagoa. Mesmo do sítio da Santa Maria Magdalena, ali pertinho do Kinaxixi as correntes não paravam. Foi então que as filhas d’água repetiram na Quianda da lagoa:

– É hoje. Vamos no Bungo... lhes buscar. – Afirmaram, resolutas.

A Quianda sabia que elas queriam libertar os homens–jinzéu, mas se preocupou com os excessos que podiam ocorrer desse grande entusiasmo. Por isso lhes recomendou com voz de Mãe:

– Cuidado... desçam devagar fele-fele nas barrocas... não

corram...

O espírito d’água da lagoa queria-lhes explicar a razão daqueles conselhos mas elas não chegaram a ouvir mais nada. Mal ouviram a autorização não escutaram as outras recomendações. Saltaram pelas margens e cavalgaram na zuna barroca abaixo, aquela berrida estivessem a levar, na direcção do Bungo. Pareciam, eram só candengues felizes de se livrarem da vigilância dos mais-velhos.

Então nessas corridas sem modos, brutucu-brutucu salta aqui, brutucu-brutucu salta ali, atropela, varreram tudo na frente, areias, paus, troncos, e cavaram um caminho fundo para o Bungo, que mais tarde lhe chamaram o Njila-ia-Kinaxixi.

As quitandeiras da Quitanda do Bungo foram as primeiras que lhes viram chegar com paus e pedras em confusão, e recearam. Mas adivinhando que as águas estavam zangadas, fugiram com medo, tat’ê!, mam’ê!, , os balaios e quindas na cabeça. Umas foram nos jimbungo, o lugar dos bambus, mas foram apanhadas, e outras foram na Caponta. Mesmo os soldados da linha do Bua-Mbonge, no fortim deles, não resistiram. Vendo que os espingardões e os bacamartes não faziam farinha contra essas águas furiosas, que já tinham dado berrida nas quitandeiras e enterrado o Poço do Bacalhau, ala... Não esperaram mais as ordens dos chefes e abandonaram o fortim, fugindo cada uma para seu lado, se escapulindo qual os pucos.

Estava enfim livre o caminho para as Quitutas. Então as filhas d’água do Kinaxixi, em ondas e ondas de alegria, uma a uma invadiram as cubatas e sobrados e puseram em fuga os moradores, até que, por fim chegaram nos quintais onde estavam presos os homens-jinzéu ligados uns nos outros pelos seus lubambos.

Mesmo quando o Major Gabriel da sanzala Mabanguela, o Braga, ourives, da sanzala Bua-Mbonge e os outros donos de escravos, que tinham ocorrido nas pressas com os seus criados armados de pás e picaretas para tentar travar as filhas d’água do Kinaxixi, já nada

conseguiram. Era tarde. As Quitutas do Kinaxixi já tinham abraçado os homens– jinzéu e lhes recebido nas sua vidas que levaram com elas, contentes por lhes poder entregar no mar.

Mais tarde, muito mais tarde, quando as pessoas passavam no Njila-ia-Kinaxixi, esses casos elas recordavam, ainda espantadas. E tentavam adivinhar como depois os homens–jinzéu foram aparecer vivos nas suas sanzalas.

No entanto, o exemplo das corridas das Quitutas do Kinaxixi, a cavalgarem na zuna pelas barrocas abaixo para libertar os homens-jinzéu, outros filhos–pequenos do Quinaxixe muitos anos depois, iam-lhes seguir também.

Mas estas são outras estórias. As do Quinaxixe.

In As estórias de Kuxixima, INIC, 2003